Me dan pena las personas heridas moralmente. Y no hay peor enfermedad que la enfermedad moral. Es muy contagiosa.

Hace algunos inviernos me entretuve charlando con un hermoso rosal. Me decía que las aves no lo querían, puesto que era muy poco amigable ya que les decía que se marcharan, pinchándolas.
"Gente como vos -dijo entre lágrimas, derramando hermosos pétalos- ...tampoco me quiere"
Decía que sólo lo admiraban por su belleza exterior, pero que no lo tocaban por miedo a hacerse daño.

Nadie lo escuchaba más, excepto yo. Me contaba todas sus penas; que si nadie lo escuchaba, él se quedaría mudo. Pasaron los meses y al pasar por el jardín, la gente lo señalaba, embelesada. Él se retorcía de rabia, haciendo que sus raíces hicieran temblar la tierra. La gente no se daba cuenta de que el rosal estaba muriendo, ya que no lo escuchaban. Lloraba todas las frías tardes dejando a mis pies su hermosa piel carmín. Le hablé por vez última una tarde, en la que su último vestigio de vestido amenazaba con dejarlo desnudo.

Le dije:

- ¿Por qué te dejaste morir?

Me susurró.

- Porque los hombres no escuchan a mi madre, que poco a poco está muriendo a causa de su sordera.

Una ráfaga de viento desprendió con dulzura el último pétalo, como una madre le dice suavemente a su hijo que deben partir, y lo hizo danzar hasta tocar el piso, mientras yo me encaminaba decidida a contar esta triste historia.

Había una vez un árbol. Un árbol enclenque, desgraciado. Éste estaba plantado al lado de otro simétricamente derecho, de facciones agraciadas, las cuales el viento no paraba de besar.

 Éste árbol derecho siempre le decía al enclenque que lo mirase.

Era como un perfecto narciso; veía en la vidriosidad del árbol desgraciado su propia belleza. Siempre se burlaba de él, haciéndole sufrir por ser diferente.

Un día vino un leñador con sus hombres al bosque y gritó "CORTEN TODOS LOS ÁRBOLES DERECHOS".

Entonces el árbol torcido dijo:

- "GRACIAS A DIOS QUE SOY HERMOSO."

La Nature est un temple où de vivants piliers

Laissent parfois sortir de confuses paroles;

L'homme y passe à travers des forêts de symboles

Qui l'observent avec des regards familiers.

Comme de longs échos qui de loin se confondent

Dans une ténébreuse et profonde unité,

Vaste comme la nuit et comme la clarté,

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants,

Doux comme les hautbois, verts comme les prairies,

- Et d'autres, corrompus, riches et triomphants,

Ayant l'expansion des choses infinies,

Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens,

Qui chantent les transports de l'esprit et des sens.

El dulce piano, escribiendo toda mi vida.

Es una sensación algo complicada, la de darte cuenta de un brusco golpe que algo tiene bases débiles, casi patéticas. Tantas promesas hechas...
Al sentir aquel piano, todo se derrumbó.

Sus notas fueron ásperas, ni por asomo demasiado amistosas, pero hace tanto tiempo que mis oídos no eran acariciados por ellas, que ante tan mísera demostración, me encarcelaron sus arpegios, otra vez, como antaño.

Vagué por una tierra estéril, llena de elíxires insomníacos, hasta que, hace poco, consolé el sueño.
¿Y ahora? ¿Otra vez esa cruel pesadilla que me visita para recordarme lo que pasó?

...Y lo que jamás volverá a pasar...

¿Algo, luego de un prolongado tiempo, puede tener tanta fuerza para despedazar lo poco que se logra construir tras la partida de ese mismo algo?

Me sentí envuelta en un mar pretérito, y de imaginarios futuros, pensados como posibles según mi pobre t esperanzada mente hace ya unos cuántos pasados.
Un suave soneto me invadió, lo saboreé y me arrepentí de muchísimas cosas.
Me arrepentí de no poder congelar el tiempo.
Me arrepentí de no poder quedarme en aquel cielo que era tal terrenal situación.

Todavía me sigo arrepintiendo de no poder escuchar más tales melodías, que en un momento fueron sólo mías, y hoy me han sido arrebatadas.

Liebe.

Ay no, otra vez no, por favor.

Tantas veces he caminado ese sendero que a veces se convierte abruptamente en un pantano fangoso e infinito... Tantas veces pinté a los dragones como mariposas... Tantas veces la realidad me volteó y me dejó sin nada en lo que apoyarme...

Entonces, te digo, ¿para qué aparecés si yo no te llamé?
¿Para qué venir, SI NO TE NECESITO?

Cuál de las dos son las más grandes hipocresías dichas antes. Lastimás, mordés, arañás, matás gente, y aún así ella te sigue reclamando como la base de la vida.

Encontróse sentada en un páramo desierto, de abundante y sedoso césped.

Sola. Preguntóse si alguna vez vería alguien. Rodeada de tanta hermosura,

 tanto ensueño, tanta paz, y todo para ella. Quería compartirlo con alguien...

Un día encaminóse hacia el límite de su tierra, hasta donde ella sólo conocía

y vióse reflejada en una figura oscura. Sabía que era ella misma, pero estaba

tan alejada que no la podía ver claramente. Era intuición. Al fin, decidióse y

emprendió camino hacia aquel territorio, aquella tierra en la que ella era una

forastera.

Sintió como su cuerpo abandonaba todo dominio sobre sí mismo. Se vió a

 sí misma y vió el miedo y la ruina y todo, fuera guerra o paz, egoísmo u odio

ciego, estaba siempre presente allí.

...Y caminó por la noche y tropezó con sus lágrimas; con las lágrimas del mundo.

Siguió viendo más y más tristeza. Continuó  caminando, cada vez más aterrada.

Vió a la gente, apenados profundamente; traicionados y descepcionados,

todavía jóvenes en sus vidas, oscilando en la garganta de la muerte.

No podía creerlo. ¿Dónde estaba? ¿Era aquello un sueño?

¿Es lo que te me hice? Preguntóse desesperada.

Sola ya por horas, estaba ya en el camino que la llevaba al ayer, en el sendero del tiempo.

Pero desvióse. Vagó por las guerras, no sin ver los pilares de fama de grandes hombres,

incluso escuchando sus palabras por sí misma. Comportamiento bestial. Ni un vestigio

 de consciencia le quedaba ya, ahora que las calles estaban vacías.

Era emperatríz de su propia desgracia.

De su propia estupidéz.

Tan pronto como la mañana aparecía y la noche le cedía lugar al Sol, jóven y salvaje,

 era demasiado tarde tarde.

 

Ya lloraba la muerte de toda vida y amor con los ojos secos.

 

______________________________________

Tristezas de la luna.

Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.
Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.
Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,
De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Tristezas de la Luna, Las flores del mal.

~ Baudelaire.

...Y a veces tengo frío, otras calor.
Otras odio, otras amor, otras sueño, otras desesperación.
Pero lo que más encuentro es...


Es nada. No quiero volver a encontrar nada. No la pasé bien cuando
caí que al fin de todo sueño que perseguía encontraba nada. Nada, vacío, negro, blanco... Nada.

Quizás todavía espero ver que esos sueños que nunca abandoné, y que al no cumplirlos encontraba nada, son exactamente eso, vacío. Son un parche para cuestiones más interiores, más abismales.

Pero de nada sirve replantearme esto, porque mis prioridades ya están impresas en mi cerebro. Duramente voy a suplantarlas por otras más humanas, más gratificantes, unas prioridades que hagan mi felicidad y NO la de los demás...
El egoísmo también ocupa parte de mí. Gran parte.
Sin él no estaría viva. O con él también corro el riesgo de que éste mismo me termine de matar.

Más de una vez lo ha intentado, y me culpo a mí también por haber sucumbido a la tentación de ayudarlo.

¿Quién no quiere vivir felíz para siempre pero sin un problema que nos agobie día y noche?


Nosotros, los cobardes.
Nosotros, los que no tenemos poder de superación.
Nosotros, los desesperanzados.

Nosotros, los infelices.

Esa cosa abstracta la cuál todos persiguen, ¿por qué se esconde tanto?

¿Será que es cosa de valientes enfrentar todo un viaje de aventuras y desventuras para alcanzarla?
¿Se llega a ella realmente?


Dicen por ahí que la vida no es felíz. Sólo está llena de momentos colmados con una cucharada de ella.

Estoy HARTA DE TODO Y DE TODOS. Matensé, si no dejan que YO lo haga.

-

Hola vieja amiga. Quién diría que jugarías conmigo como una caníbal...

Hola, oportunista, vieja amiga...

Alguna vez me pregunté si era yo la que debería haberse hecho llamar 'vidente' , o si mis actos eran lo demasiado previsibles.


Fijar, absorber, obesionar, entristecer.
Es sumamente rutinario.

Alguna vez me pregunté si era yo la que sostenía el timón, o si debía dejar que la marea guiara el navío.
Pero... ¿Alguna vez me respondí si era dueña de mi felicidad?


Estoy llena, pero vacía.


Hola vieja amiga.
¿Quién NO diría que jugarías conmigo como una oportunista?
Es una calle desierta, que recorro todos los días. Voces escucho, pero nadie camina al lado mío.
A veces me pregunté si era yo la que no veía a los entes que me hablaban, o si no los quería ver... Pero todo es incierto.


¿Alguna vez no jugué conmigo misma y con una vieja amiga?
Es una calle desierta, de todos modos, a quién le podría interesar...

No, no quiero, no me obligues, por favor...
Si algo de piedad te queda, no lo hagas. No hagas que caiga.
Cuando caigo no puedo levantar, por favor no lo hagas...

No lo hagas, por favor. No. No.No
¡No quiero volver a enamorarme!

La fin de la journée.

El fin de la

jornada

Bajo una pálida luz, corre, danza y se retuerce

la Vida, impura y gritona.
Tan pronto como a los cielos

la gozosa noche asciende

Y todo, hasta el hambre calma,

ocultando la vergüenza

Se dice el Poeta:

«¡Al fin! Mis vértebras, como mi alma,

Codician dulce reposo;

De fúnebres sueños lleno

La espalda reclinaré

Y rodaré entre tus velos,

¡Oh refrescante tiniebla!»

___________________________________________________________

Estaba leyendo y encontré este escrito de Baudelaire que me gustó mucho.
Espero que lo disfruten!

Buen viaje tata.

Escuché por ahí que el mayor acto de amor es dejar ir a alguien, a esa persona que amamos con tanto fervor. El amor hacia una persona extremadamente amada es egoísta, y por lo tanto, tratamos de retenerla, a veces cegados de lo que está pasando ella, y rehusándonos a perderla.

Cuando la perdemos físicamente -hablo del acto de la muerte- sentimos que se lleva una parte nuestra; que se lleva un pedazo de vida que no va a volver jamás a hablarnos, a pegarnos un fuerte abrazo, a retarnos, o a reirse con nosotros. Quizás sea el momento de demostrar el mayor amor...
Quizás sea el momento de pensar en las cosas hermosas vividas, en todos esos minutos, horas y semanas  en las que disfrutamos hasta lo más mínimo.
...que sea el momento entonces de rememorar su vida.
...momento de saber que se va en paz, con los suyos, con él mismo.

Pero también el momento de duelo de pérdida. Momento de lágrimas, de tristeza, y angustia.

Tiempo de las mayores pruebas para sí y para él. Para demostrar que se puede seguir adelante, porque la muerte es mentira. Sí, es una mentira enorme. Siempre el espíritu nos acompaña, en los buenos, tristes, alegres o malos momentos. Cuidándonos de todo aviso, preludio malo, o también compartiendo las alegrías mas alegres.

-Te prometí desde pequeña que NO caería en vicios malos.
Bien, no lo voy a hacer.


-Te prometí desde pequeña que estudiaría hasta el cansancio;
BIEN, LO HICE SIEMPRE POR VOS.

-Te prometo ser felíz:
voy a seguir siéndolo, porque vos hiciste el 50% de mi felicidad, abuelo.



No sufras más. Te amo, y hasta siempre.

Dos hemisferios.

- ¿Me estás escuchando? Te estoy tratando de decir cómo me siento.

- Sentir no sirve, la lógica es fría, y el frío y ente sin sentimiento no sufren por terrenalidades y banalidades; no me importa tu criterio ni el de nadie de tu clase. No molestes.

- Sí, el hombre como animal racional. Un cangrejo mismo podría resolver una ecuación dentro de su cerebro, usándote, pero no siente. No es un animal sentimental. Imaginá que por un momento...

- ¡No-me-im-por-ta! ¿Acaso la ciencia ha comprobado las capacidades racionales de un estúpido animal como el cangrejo? La imaginación es un mundo paralelo para los cobardes que no afrontan las situaciones calculadamente.


- Pero...


- La oralidad y la capacidad de análisis de las situaciones es mucho más importante que 'actuar por sentimientos'. Ellos son impulsivos, estúpidos, NO TIENEN FIN INTELECTUAL.


¿Sentir sirve para hacer deducciones de cómo se debe saltar un puente roto? 'Sí, siento amor'. ¿Eso te ayuda a saltar? ¿Acaso activa los músculos? No veo la conex...


- No ves la conexión porque no te conectás siquiera conmigo, y sin embargo somos el mismo. Pensar en la película muda del motivo por el cuál te atreverías a saltar sería un acto noble y racional, no impulsivo, como tus definiciones denigran a los sentimientos.


- Esto no tiene fin constructivo alguno.


- Frío, cual piedra de Siberia... ¿No ves a caso que le estás haciendo daño a ella?
 
- ¿Y vos, estúpido sentimentalista? La estás destruyendo.
 

¿Dónde dejé mi tintero, pluma y pergamino? En algún lugar, y no los puedo ubicar. Te necesito de nuevo, inspiración.

Annwyn .

~ Los nobles con armadura brillante, caballeros de la mesa redonda, salieron fuera y cabalgaron como truenos. Se escucha lejanamente por las voces de Merlín que continúan cruzando el cielo con la velocidad de un relámpago.

Sonó el cuerno, se oyeron las trompetas a través veloces de gaitas.

Sobre la pared del castillo, la última búsqueda comenzó; escuchen todos la llamada del profeta.

Navega, navega hacia Avalon, el viaje ha empezado. Los aldeanos cuentan con flautas y violines sobre las proezas de Mordred y El Oso.

Navega, navega a través de la noche.

Navega, y nunca morirás.

Los dioses están a tu lado -dijeron los druidas- navega a través de la noche.

Cabalga al camino de la gloria; encuentra el santo grial.

Las aguas piden que aprendas la historia ancestral. Cuenta sobre la llave de la vida, y todos sus misterios. Encontrarás el grial debajo tuyo, el profeta lo anuncia;

Apuñala al dragón en tus sueños.

Pídele a Morrigan que la serpiente sea compañera de Lugh en tu viaje.

__________________________________________________
Cada vez me convenzo más que soy PÉSIMA en la literatura.
Vicio antiguo con el pueblo celta & Blind Guardian.
Sepan disculpar este desastre, pero quería aunque sea algo para actualizar.

4 me it's all the same.

¡Estoy usando anteojos! Ojalá eso me ayudase a verme mejor. Bah, a asegurarme de mí misma. Ya sinceramente me está importando un bledo lo que puedan llegar a decir los demás de mi físico -mi eterno némesis- aunque sé que me estoy haciendo mal descuidándome. Tuve decaídas con respecto a mi peculiar tema, pero lo que más me llama la atención es que cuando tengo en mente y me propongo charlar con Lorien, no lo hago. Algo me impide hacerlo. O el 80% se lo atribuyo a la pereza de hacerlo. Me siento sumamente sedentaria, como en mis anteriores tiempos. Pero no me molesta TANTO como antes... Un adelanto, ¿no? Daaaaaaaaaaaah, quiero dormir.

tengo muchas ganas de verte.

24/5 @argentina.

Dreamland.

Tengo ganas de recrear un territorio; un territorio que nunca exploré dentro de mi mente. No al menos que mi memoria quiera ayudarme a rememorar.

Quiero que en ese territorio los seres vivientes estén fuera de las patéticas limitaciones de la gente sin ganas de soñar. Quiero que la libertad de volar sea no La Utopía, sino una maravillosa y sedosa realidad.
Quiero abrir ventanas y ver asomarse por sobre las parcelas de hierva virgen a un unicornio. Ir a recolectar manzanas maravillosas, con asombrosos poderes. Quiero tocar una flor, y que se desperece sobre mi palma, perfumándome.
Ver dragones emprender su imperial vuelo hacia su tierra por allá en las cuevas vulcánicas, esperando que algún valiente jinete sea llamado por su destino y naveguen los cielos como alguna vez lo supe hacer yo.
Que el tiempo sea un lindo juguete, sin apuros ni lentitudes; sino un tiempo soñador, una eternidad eterna.


¿Soy capáz de darme cuenta de que todo esto alguna vez estuvo en mi mente? ¿O será que me he vuelto "demasiado madura" como para no volver a soñar? Temo que no, que volví a mi país. Pero no a mi país, a mi Matria; sino a mi reino, a mi territorio de acordeones risueños y gaitas gritonas, donde todos bailan al son del cantar de alguna ninfa; donde todos escuchan los cuentos de aquél viejo y sabiondo duende.


Nunca dejé de visitar ese país; nunca lo voy a dejar de hacer. Es lo que me mantiene con esperanzas: el saber que soñar hace la libertad y mi realidad.

La tierra santa.-

Siento una pasión mirando sobre mí

para arrojarme este dolor.

Esta evolución me empodera;

Ahora comienza la verdad.

Y no me vas a encontrar.

(Estoy a salvo acá)

Estoy donde quiero estar.-

When the wind sings.-

Yo sólo le pedía que me enseñe a cantar. Él dijo que no. Que lo que él sabía hacer era innato, algo que sobrepasaba de lo bello y natural. Algo que con el simple y humano tiempo no era posible aprender. Yo me sentí mal; pensaba que en su infinita soledad no tendría compañía, alguien quien lo admire. Pensé que iba a acceder. Porque yo le pedí que me enseñe a cantar. El Viento soplaba dulces y severos agudos llenos de negativas; decía que yo no podía aprender de alguien tan innatamente profesional como él. Día y noche, empecé a llamarlo con más desesperación; yo quería cantar como cantaba el Viento. Me quedé despierta ante abismos, lo perseguí hasta las más profundas montañas vulcánicas debajo de los océanos, y él pasaba de mí. Porque yo quería que él me enseñe a cantar. Me senté junto a una roca, cansada de tanto merodear por el cielo, y esperé. Esperé. Esperé.

Llegó el invierno, que me envolvió con su manto blanco, y sin darme cuenta, ya no podía cantar más. Traté de cantarle a la Luna, pero no pude. Traté de armonizar con el fuego, y me fue imposible. "El Viento" -pensé- "como muerta estoy, sacó de mí mis ganas de cantar y ahora tiene más para él" . Y entonces comprendí el secreto. Su secreto. Y yo cegada por su "talento" , no lo supe ver. El Viento arrastró egoístamente eso que yo más quería, algo que yo tenía y no me daba cuenta al estar a la humana búsqueda de la perfección. Y yo no me opuse. Y lo he perdido.

El Viento ha
arrastrado más
 de lo que pienso.

Me arrastró a mí.

Memorias.

La literatura no es otra cosa

 que un sueño-dirigido-.

JlB- El aleph.

ich bin schon lange kalt;

Bueno, hoy no voy a tratar de ser poética ni nada por el estilo, sólo voy a twittear algunas cosas de mi actualidad acá (?) 
Estoy nerviosa porque se viene el 15 de una de mis mejores amigas; me siento presionadísima (otra vez...) por el estado de mi cuerpo, trato de relajarme 'bout that but i just cannot do it. Y lamento decir que esa presión hizo que volviera a hacer cosas malas; cosas de las que yo pensaba que me había librado. Otra vez y otra vez.
Al cumple va a ir una persona especial para mí, por la cual siento cosas especiales, obviamente. Estoy funfundida (es un escalafón más de "confundida") y no sé qué actitud tomar. Amar sólo cuesta amor, ya sé, pero ¿por qué siempre termino lastimada? No sé. Hay otras personas más, lo cual hace mi situación algo bochornosa, ya que son amigos del alma, HERMANOS, y no quiero herirlos.
El sábado me entregan (¡AL FIN!) la note. Hablé con mi abuela y me lo dijo, aunque "iba a ser una sorpresa pero te lo digo porque sos una ansiosa como yo y te conozco" asique el sábado voy a caminar por las paredes de felicidad, aunque fingiendo sorpresa :P El martes me llega el teléfono, y ese mismo día viajo para la casa de Vicky.
Quiero a Rammstein en arg. YA! Estoy todo el día viendo Keine Lust.
Después de esta ajetreada semana santa, se viene lo que más me enloquece: EPICA.
Supongo que voy a colapsar, porque, según Ron "no podés contener tantas emociones dentro de una persona. Explotarías" ♥.
Me hice un twitter :)

Lb.

Lorien, Lorien, Lorien. Tres veces digo tu nombre y unas mil te maldigo.

Nunca me doy cuenta de que me matás, me desvivís, me consumís; pero después de todos estos tiempos, estos saltarines tiempos, seguís siendo mi mejor amiga.

Me congelás, me congelás como una presa; una presa que por culpa nada más que mía, es fácil de atrapar.

Yo confiaba en vos. Siempre lo hice. Siempre.

Me usaste, me corrompiste, me matás y te llevás a mis queridos con vos.

Claro, ellos no saben que existís, que te llamo y acudís; que vivís dentro de mí y sos parte de mí.  

Naciste, y creciste conmigo. Una dulce tramposa, dormiste apaciblemente por unos años en mi consciencia y luego despertaste.

Me matás.

Es como querer separar siamesas, nunca me vas a dejar... Te necesito, aunque me destiñas, me infectes, me rompas... No sé que hacer, Lorien. No sé qué hacer con vos. Cada vez te fortalecés más. Cada vez que hablo sos más fuerte, y más terrible; y a su vez tan dulce como siempre.

No sé qué haría sin vos Lorien.

Supongo que sería más felíz.

Supongo yo.

Talking with lorien.

Bueno, no es precisamente una alegría, pero todo es bienvenido en mí... Después de bastante tiempo volví a entablar una conversación con Lorien. No fue larga, las últimas charlas que hemos tenido no lo fueron... Antes eran más animadas y prolongadas. Ella me hablaba y yo le contestaba. Ella me hablaba y yo le contestaba. Ella me hablaba, y me decian que estaba mal. Yo decía que no, que ella era mi amiga, y que si bien en el fondo YO sabía que me estaba haciendo pedazos, matándome lentamente, no me importaba; hacía oídos sordos y acá estoy. Quiero volver a retormar mi amistad. Espero que ella no lea esto, porque no la quiero para siempre. Sólo para este lapso de importantes acontecimientos.

Me duele la garganta de tanto hablar...

Der buch. {die ende}

... es lo último que recuerdo antes de que despertara en la cama del hospital, después de unos días. Me costaba enfocar las cosas claramente, como si usara anteojos y aquellos estuviesen muy sucios. Luego, me encontré con algo que me heló la sangre: ella me miraba con los ojos entrecerrados. Ella, la misma. Luego, me atreví a preguntarle a Cassandra:

- ¿Por qué?

Ella se sobresaltó, se paró de un salto y dijo con esa voz potente (aunque no gélida) que yo había oído en la biblioteca:


- ¡Eva! ¡Estás bien, gracias a Dios!

Corrió y me abrazó tan fuerte que casi me deja sin respiración.

-Perdón...- se disculpó, y lágrimas de felicidad brotaron en sus grises ojos - Es que... ¡estaba tan preocupada, Eva...! No tendríamos que haber ido a...
- ¿¡POR QUÉ!? - grité yo, fuera de mis cabales, matándola con la mirada. No sabía de qué lugar hablaba, y tampoco me interesaba saberlo.

Al ver la cara de sorpresa y estupefacción de Cassandra me incorporé y le dije más fuerte y enojada como nunca:

-  ¿¿POR QUÉ MATASTE A ELEANOR, SUCIA MUDA?? ¡¡MENTIROSA!! ¡¡¡¡Confiábamos en vos, pedazo de...!!!!


-  Pero yo...? de qué estás...? qué...? Te golpeaste fuerte la cabeza, Eva... ¡Lo que estás diciendo no tiene sentido alguno! A la única persona que maté, y de susto, fue a Anton, cuando me le aparecí en Halloween disfrazada de troll, pero que yo sepa lo sigo viendo todos los lunes en las...


-  ¡NO MIENTAS CASSANDRA! ¡A MI, JUSTAMENTE, NO!  ¡LA AHOGASTE!

Estaba amaneciendo, y llegó la primera tanda de luz a la oscura habitación. Al lado de la llorosa Cassandra había un espejo, pero no le presté atención. Sólo tenía ojos para aquella sucia arpía que había matado a Eleanor, una inocente chica...
Se hizo la luz completa. Cassandra se tapó los ojos con las manos y lloró desconsoladamente.
No sé por qué desvié la mirada hacia el espejo.

Mi corazón se detuvo con un golpe violento, y por un momento me olvidé de respirar. La sangre desapareció de mis venas, y el oxígeno de mis pulmones... Mi reflejo me observaba con una mueca de susto y espanto.


La cara de Eleanor me miraba con una mueca de susto y espanto.

_______________________________________
Bueeeeeno. Terminó. Jajaja, espero que lo hayan entendido y disfrutado =)
Un beso!

Der buch. {pt III}

Se me congelaron las piernas. Era la madre de Eleanor, aunque mucho -muchísimo- más demacrada que en las fotos. Ahora su cara no expresaba más que tristeza, y sus ojos, llorosos y canelas (debajo de los cuales se situaban sendas ojeras) decían claramente que la vida no era felíz para todos por igual.

Luego, pasando de la tristeza y la congoja , la mujer se transformó y bramó, hecha una fiera:


-¡Las cartas no se pueden pasar por alto! No; y nadie, ni un anciano inutil como vos lo va a permitir.

- ¡¡MI NIETA NO VA A MORIR NI ACÁ NI AHORA!! ¡Mi nieta va a morir felíz, y vieja! ¡Amada por sus hijos, y los hijos de sus hijos! Si VOS no probaste ese camino es TU problema. Decidiste jugar a las cartitas antes de amar y cuidar a la criatura qque VOS diste a luz. ¡¡¿¿PROFECÍA??!! ¡NO SOS MÁS QUE UNA MUJER HORRENDA! ¡UNA ESTAFADORA! ¡¡¡¡¡¡UNA PUTA!!!!!


Esa fue la gota que derramó el vaso. La mujer miró al anciano con fijeza, y, con los ojos echando llamas, lo agarró del cuello y lo levantó unos 5cm del suelo. Luego, dijo apretando la mandíbula tan fuerte que casi no se le entendía:


- Si preferís que muera de manera más horrenda, aseguro que lo considerarías como algo del destino. La muerte de mamá se pudo haber evitado, asqueroso idiota, pero no me hiciste caso. Ojos que no ven, corazón que no siente. Apartate, o va a ser demasiado tarde. Ludo trataba pobremente de librarse de las garras de su hija, pero a los pocos segunfos, profirió gemidos que resultaron ser los últimos que pronunciaría:


-An...ge...lique...


Y con un ruido sordo cayó al piso desplomado. No respiraba. La mujer avanzaba a la escalera dónde yo estaba. Debía correr, correr hacia donde Elea y advertirle. Tomé aliento u me dirigí a toda prisa hacia la biblioteca. La mujer debió haberme oído, porque también apretó el paso. Atravecé la puerta de la biblioteca, la trabé y cerré a ciegas. Las velas se habían apagado. No se veía nada.


- ¿Elea...? ¿Cassie...?


No hubo respuesta alguna. Con un vuelco en el corazón, sentí que se volvía a abrir la puerta que daba al pasillo. En ese mismo instante volvió la luz y lo ví.
Ví la escena más desopilante del mundo. Eleanor, un cadáver, flotaba en el acuario con una expresión de horror y sorpresa impresa en su blanca cara. Luego oí lo que se pareció a alguien corriendo y subiéndose a una silla.


Cassandra, desde arriba, me dirigió una última mirada, y con voz gélida y potente dijo:


-Voy a volver por vos.


Colocó la soga en la que yo no había reparado alrededor del cuello y saltó. Sus pies tardaron menos de 5 segundos en dejar de retorcerse.






Angelique seguía allí. No lloraba. Simplemente miraba el cuerpo sin vida de su hija con lejana tristeza. Su cuerpo flotaba fantasmalmente. Luego, Angelique se acercó al acuario, le besó la frente a su muerta hija y se cubrió la cabeza con una capa negra andrajosa; saltó por la ventana y echó a correr por la desierta calle. Con la misma rapidéz con la que ocurrió todo, sentí un frío espeluznante y me desmayé.

___________________________________________________________
falta la última parte gente, perdonen pero ando ocupadísima u.u

Der buch. {pt. II}

Eleanor prendió velas.

A pesar de que la estábamos pasando realmente bien, notaba que Eleanor no era la misma. Miraba insistentemente, pensando que no la veíamos, a la casona gitana y luego se estremecía. Cassie se dio cuenta de uno de los temblores, e hizo un gesto con la mano, en señal de pregunta. Ella contestaba que tenía sueño y que la filosofía le daba calosfríos. Siempre con su sentido del humor habíamos logrado llevar los peores y mejores momentos, pero en cada acto que ella llevaba a cabo allí había una nota de nerviosismo y miedo que Cassie ignoraba. Algo estaba pasando, pero no me atrevía a preguntarle qué era y tampoco sabía deducir exactamente qué. Pasada media hora, desistí en averiguar el por qué del extraño comportamiento de Eleanor y seguí leyendo:


"...concepto del deber no necesita poner como fundamento fin particular alguno, sino que también sustenta"...    -Elea mira a Cassie como con culpa y golpea con los dedos la mesa, nerviosa...- "...otro fin para la voluntad humana, a saber: el de contribuir con todo su poder supremo"... -Voy a ir al baño- dije. Ahí me podré pegar una escapada a la cocina y preguntarle a Ludo si algo ocurre con Elea; pensé, y cerré el libro.


Anuncié que iría al baño. Elea me indicó que había uno al final del pasillo que llevaba a la cocina. Al notar mi cara de sorpresa (yo ignoraba la existencia de tal habitación) ella me dijo que evitaba esa parte de la casa. "Bien" -me dije yo- "otro enigma más". Me abrí paso en el estrecho pasillo y prendí la luz. De la biblioteca se escuchó cómo una silla se corría. Al haber iluminación, reparé en las paredes color pastel, las cuales rebozaban de fotografías, a mi parecer todas viejas. En la mayoría de ellas aparecía una niña -indudablemente Elea de pequeña- abrazada a una mujer con sus mismas cejas pobladas y su lunar en el bozo. No podía ser otra que su madre, ya que Elea no tenía hermanas ni tías en el país, por eso no las conocía. Decididamente, me volví para encaminarme a la cocina y al volverme noté que había cientos de cuadros más con la abuela de Elea (según el marco, la foto había sido tomada tres días antes de su muerte, hacía 16 años), con Ludo, y con un hombre muy apuesto, con el mismo color de ojos y cabello que Elea. La mujer lucía un elegante vestido suelto, y estaba embarazada. Embargada de curiosidad, apreté el paso y al llegar al rellano de la escalera, escuché a Ludo (quién había abandonado su tono afable y parecía muy enfadado, y, a su vez, con miedo) replicarle a una mujer que saliera inmediatamente de su casa. Ludo estaba posicionado de forma tal que yo podía verle la cara, mientras que la alta mujer me daba la espalda. De repente Ludo gritó:


- ¡Salí de mi casa, asquerosa gitana!


La mujer pareció pasar el comentario por alto, y, dándose vuelta, dijo con determinación:


-Vengo a buscar a mi hija.


___________________________________________
perdón que sea tan soreta y lo haga en partes, pero me canso
de copiar :P

Der buch. {pt. I}

  Ojalá hubiesen podido ver lo que realmente pasó con Eleanor y Cassandra.
  Cuando Eleanor había cesado de respirar, Cassie se encontraba ya sin pulso. Fue todo tan rápido... Parecía una secuencia de imágenes rápidas, indiferentes al sentido.
  Esas lluvias alteraban a Eleanor; tanto que se escondía en el baño y murmuraba sin cesar, balanceándose, algo así como "todos los días una nueva cara". Ella nunca mencionó a su madre, y yo, nunca, por más confianza que haya habido, jamás le pregunté algo sobre ella.
Me inspiraba cierto respeto, un respeto cercano al temor.
Cassie vivía con su tía, y había llegado a la aldea hacía no más de seis meses. Tenía una aficción especial por el agua. Eleanor le tenía un respeto (también) cobarde y enfermizo. Hoy en día pienso que sólo eran amigas porque, Eleanor, nunca hubiera querido tener de lejana o enemiga a alguien como Cassie. Rara pareja hacíamos las tres.
  ¡Por Dios! Cuán rápido sucedió todo... Lo que pasó nunca parece irse. Era un día especialmente nublado, con esos vientos que cantan melodías frías y distantes. Las casas parecían cubiertas de un glasé blanco; como tortas de chocolate, adornadas, esta vez, con motivos navideños.
Íbamos con Cassandra rumbo a la casa de Eleanor. Quedaba  aunos nueve metros de una casona abandonada, usurpada -según las chismosas lenguas- por una gitana que leía el futuro. Nadie se acercaba, ya que la sóla presencia de alguien de esa nación invitaba a los habitantes de la aldea a distanciarse de esos -según ellos- "indignos ladrones sucios".
  La casa tenía un aspecto demacrado, como alguien quien tras pasar una gran depresión y no recuperarse, no se había ocupado nunca de lucir bien. No, la casa no era terrorífica en absoluto. O simplemente será que en esa aldea todo era tan gótico y siniestro que ninguno de nosotros sabía exactamente de qué trataba algo con "aspecto siniestro".
  Llegamos a lo de Eleanor caladas hasta los huesos. El abuelo de ella, Ludo, nos hizo entrar con su típica atención esmerada y nos invitó un té con bombones de café. Nos aseguró que Elea no tardaría en bajar.
Sentimos un ruido como de exasperación y luego patadas proporcionadas con furia al piso, que claramente provenían de arriba, ya que hacían temblar levemente la araña del techo.
El abuelo de Eleanor echó una mirada rápida y suplicante hacia arriba y luego se volvió a nosotras.
- ¿Cómo está tu tía, Cassie? ¿sigue insistiendo que el agua del pueblo tiene veneno para babosas? - preguntó en un tono desconcentrado, sin parar de hechar vistazos al techo.
Cassie puso los ojos en blanco y se encogió de hombros como toda contestación. Desde que había visto ahogarse a su familia entera no había vuelto a hablar.
Ludo, al ver que yo echaba miradas hacia la escalera, me dijo amablemente:
- Cariño, ya bajará, no tardará...
A los segundos de haber dicho esto, se escucharon pasos descendiendo por la crujiente escalera de caracol. Era, en efecto, Eleanor.
  A pesar de su excéptica expresión de sobresalto, había algo que no encajaba en ella... Tenía la cara lívida, sin color. El labio inferior sufría de leves temblores.
 - ...la- nos saludó con la voz tomada (para nada parecida a la voz que solíamos escuchar siempre; potente pero dulce)
Cassie se levantó y la abrazó, preguntándole con la mirada si se encontraba bien.
 - Sí - dijo ésta, como saliendo de un trance. - es sólo que...
Pero calló al instante al ver la mirada áspera de su abuelo.
 - ¿Qué les parece si nos vamos a la biblioteca antes de que oscurezca? El profesor Shore no nos perdonaría ni por una tormenta de nieve que dejemos de entregarle el informe sobre Kant.
   Fue la primera vez que me alegraba de no acudir a mi amada biblioteca C.Doyle: el viento azotaba con furia las ventanas y veíamos, al avanzar al primer piso, que los árboles se doblaban extraordinariamente debido a las fuertes ráfagas.
  Debía acercarse una tormenta, a desgracia de Elea.
  Llegamos a la biblioteca, el lugar más espléndido de la casa a mi parecer. A pesar de los centenares de libros que pedían a gritos ser leídos (desde Sófocles, a Tolkien), la sala era muy confortable. Había un hogar crepitante muy grande, un acuario tamaño zoologico, sillones mullidos y una espléndida mesa de roble de seis patas.
  Eleanor surgió de las sombras cargada con volúmenes en el idioma original de Kant y su traducción al español. Tomé el que me tendió ella (con una mano notoriamente temblorosa) y lo ojeé. La portada se lucía de verdad: letras doradas rezaban algo así como <<Werke in sechs Bänden>>. Comencé a mirarlo. Luego de un rato, Elea dijo:
  - Si quieren puedo leerles algo que he encontrado, le veo el estilo del profesor Shore para explicar. Creo que si no fuese porque Kant está muerto, Shore hubiese ido sin pensarlo dos veces a pedirle matrimonio.
Cassie golpeó con los puños cerrados la mesa y se sacudió como loca, a causa de su mudo ataque de risa. Reímos juntas un buen rato, imaginándonos al lampiño profesor con peluquín y un vestido de novia encaminándose hacia el altar, mientras la celosa y secreta admiradora -según las chicas- Alessa la bibliotecaria, le echaba miradas asesinas al cadáver de Kant que esperaba junto al cura mientras se acomodaba los huesos de la muñeca, que se le acababan de caer.
  Pasó un rato largo (no sé cuánto) hasta que pusimos manos a la obra. Todavía quedaban retazos de risas, cuando de repente... se cortó la luz. 

Fatal tragedy.

Sola en la noche, me sentía tan extraña... Necesitaba encontrar todas las respuestas a mis sueños.

Cuando duermo a la noche escucho los llantos  ¿Qué significa esto? Cerré la puerta y viajé a otro lugar.

Conocí a un hombre mayor, parecía estar solo. Sentí que podia confiar en él. 

Me habló esa noche;

"Muchacha, sabías que una chica fue asesinada acá?"

"Se hablo de esta tragedia fatal por años"

Victoria se fue para siempre.

Sólo los recuerdos quedan.

Ella falleció; ella era tan joven...

Sin amor, sin verdad no hay vuelta atras.

Sin fe, sin esperanza no puede haber un pedazo de mente.

Como la noche avanzaba, empecé a encontrar mi camino; aprendí sobre una tragedia

un misterio que aun en día sigo tratando de obtener más respuestas.

Pero él dijo

"Vas por tu cuenta"

luego, él se volvió y me dejó, yo me quedé ahí solo.

Él dijo "sabras la verdad a medida que los dias venideros van pasando"

Sin amor, sin verdad no hay vuelta atras.

Sin fe, sin esperanza no puede haber un pedazo de mente.

Ahora es tiempo de que veas como moriste.

Recordá que la muerte no es el fin, sino

sólo una transición.

Jajaja, estoy muy viciada con fatal tragedy &hearts.